RollingStone

Pues no, este mes no he descubierto nada. Me he tirado al vicio confesable de regodearme en ese disco tantas veces escuchado, ése que nunca falla, ése que te sabes de memoria pero que, de tan bueno que es, aún le sigues sacando materia prima para soñar. Como la biblia para el teólogo, siempre revisitada, siempre con matices escondidos suficientes como para recrearse en una nueva lectura.

En mi caso este disco es Sticky fingers (1971). Pero mi perversión ha ido más allá. Me he sumergido en el vicio de otros. Sé de buena tinta que no pocos Rolling Stones-adictos gozan en secreto y culpablemente del peor disco de su mejor década: Black and blue (1976). Nunca lo tuve, aunque lo he escuchado mil veces en casas de otros, en situaciones de otros, en equipos de otros. Llegó como regalo improvisado de esta Navidad de manos del dueño de un garito a las tantas de la madrugada, con mirada cómplice del tipo “llévate éste que tú debes ser de esos”. Y no, yo no era de esos. Pero lo he sido estos días y, como quien disfruta con la mujer de otro, me he puesto blandito en el Memory hotel y duro con Hey, negrita. Negro y azul: Morado.

Ponerse morado es hacer mucho algo que te gusta mucho pero que no deberías hacer mucho. Mi "jefa” en esta redacción me comenta que febrero viene con mucho Marianne Faithfull, que-mire-si-tal-si-eso en-la-columna. En la época de Black and blue, Marianne andaba perdida de caballo y desorbitada del planeta Stones. En Sticky fingers aún era novia de Mick e, incluso, escribió en Sister morphine, pero esta columna no habla del vicio culpable de mis dedos pegajosos, sino de los que están Black, se sienten Blue y acaban morados y llenos de cardenales, y yo no hago esas cosas.  

Canción del mes: Hey, negrita. El riff no es de Richards, es de otro: Wood.