RollingStone

Cuando no sé qué poner, pongo “al francés”. Y me da igual el último single de Beyoncé y la última producción de will.i.am para Black Eyed Peas o para Obama, y su patochada sobre las diez reglas de oro sobre cómo fabricar un éxito global. Y Obama, también. Me da igual, quiero decir. Y la habitación se llena de su instrumentalidad cálida y saltarina, su inconfundible aire sonoro. Y a lo mejor me quedo escuchándolo o friego los platos. O sólo pienso y me invento una palabra por el morro. O de charleta. Hablando de mierdas importantes o sin darle importancia a ninguna mierda.

Y ahí esta Django Reinhardt. Colibrí vertiginoso. Sus dos únicos dedos sanos como alas recorriendo el mástil de su guitarra. Su fraseo sobrevuela la habitación. Y es que el francés fue un pájaro. El primer guitar hero. Gitano. Su bigote fino y su pitillo. Y ahí no cantaba nadie. Le daba espacio al violín y al clarinete. Tampoco es que sepa demasiado sobre él. Con su foto, su nombre y algo no muy contrastable que me contaron me hago mi composición de lugar. Paso de Wikipedia con el francés. Está la película Acordes y desacuerdos, de Woody Allen, que remite a su figura irremediablemente. Está su música. Sus grabaciones deberían ser suficientes, pero solemos dejarle poco espacio a la imaginación. Queremos datos. 

Con algunas cosas y personas hay que dejarse llevar y no hacer demasiadas preguntas para no romper la magia. El gitano francés me salva desde siempre. Desde cuando ni me daba cuenta de que me salvaba. También viene muy bien para besarse. O para no hacer nada. Cuando no sé qué poner pongo al francés.

Canción del mes: Solitude, sí.