RollingStone

El sábado 7 de agosto tocamos en el Old Bar, situado en el barrio Fitzroy de Melbourne. De nuevo preguntamos por la hora de la prueba de sonido y Johnny Casino nos dice: “Vamos a cenar en un indio de aquí al lado”. Pues nada, a cenar y a no probar… otra vez. Nos ponemos de comida hasta arriba, hacemos calimocho, un australiano se enfada por estropear un vino bueno (bueno, según él, porque en realidad era equiparable a un Cumbre de Gredos en envase de cartón) y para el concierto, que ya vamos contentillos. Primero toca un grupo que es un poco lento y cuando acaban se llevan todo el equipo, con lo cual, no es que no haya prueba de sonido, es que tenemos que montar todo en un momento y empezar a tocar porque el garito ya está lleno de gente. De repente, descubrimos que venden jarras de cerveza de dos litros: ya tenemos provisiones. Se monta una buena fiesta, la gente baila como si se acabara el mundo y acabamos todos mezclados como si fuéramos una gran familia vikinga.

A continuación Johnny Casino & the Secrets vuelven a dar un concierto increíble. El cabroncete reajusta el repertorio y da una buena lección de lo que es ser un maestro.

A mitad del concierto, Antonio, el guitarra, deja flipados a los camareros al pedirles un vaso de medio litro de vino tinto y otro de coca cola, y aparece con jarras de dos litros de calimocho que volcamos al instante en el gaznate de Johnny y sus Secrets, y también  de buena parte del público. Rafa (el cantante) y yo volvemos a hacer coros en la canción Dannys's sister como si fuéramos negras sexys de La Mancha.

La noche transcurre medio tranquila, pero de pronto montamos el puesto de merchandising y todo se convierte en una especie de zoco de la franja de Gaza. Billetes rulando para camisetas y discos. Marta saca un rotulador negro y empieza a pintarnos los dientes y a añadir vello facial o flequillo a los alopécicos, creando una hermandad de catetos y rednecks. Intentamos lanzarnos con los sacos escaleras abajo de nuevo, pero es un fracaso absoluto que casi nos deja lisiados. Cierran el bar y decidimos comer algo antes de ir a casa de nuestro guía espiritual (y cervecil), Tim (un tipo de dos metros, bajista de Russian Roulettes y cantante y guitarra de Kids of Zoo). Entramos en un restaurante turco y Piña (el batería) baila danzas eróticas típicas de la región hasta que terminamos de comer y algunos se quedan dormidos encima de su kebab. Llegamos a casa de Tim. El cabestro tiene una mansión con un jardín impresionante y acto seguido le obligamos a prometer que haremos aquí un festival en diciembre. Dice que sí, y nos invita a 10 birras. Nada mas entrar al salón, un disco de los Cosmic Psychos nos da la bienvenida y ameniza las últimas cervezas de la noche mientras Marta da volteretas sobre la moqueta. Colapso comunal y a dormir.

Al día siguiente, mientras la mitad de la banda duerme, otros nos zampamos un desayuno compuesto de salchichas y huevos revueltos. Milagrosamente, en Australia no se tiene resaca, por mucha mezcla que hagas. Es nuestro día de suerte y Spencer P. Jones, guitarrista de Beasts of Bourbon y mil grupos más, toca justo dos horas antes que nosotros en un pub al lado del nuestro, y es gratis. Por supuesto no nos lo perdemos. De hecho algunos nos quedamos sin cenar para ir a verlo, y hay que tener en cuenta que para nosotros una buena comida es una de las cosas mas importantes de la vida. El concierto es acojonante. Cuando acaba le regalamos un LP a Spencer, que por cierto parece que va de ácido, y asegura que va a venir a nuestro concierto. Llegamos al garito y nos enteramos de que tocamos con otros dos grupos rockabilly. El sitio es ideal, sin escenario y todo el suelo con moqueta. Por supuesto no hacemos prueba de sonido. Nuestro show es un no parar de llorar de la risa, incluso aprovechamos para felicitar a Manu (el bajista) por su cumple, regalándole un trozo de pizza con patatas fritas a modo de velas. No entendemos por qué la gente dice que en Melbourne no se baila, porque aquí lo hacen como encantadores monos, y eso que hoy es domingo, un día no muy propicio para el baile y el desenfreno.

Tras el concierto, el punto de encuentro vuelve a ser el puesto de merchandising, donde un tipo enorme y  fanático de los Pretty Things (además coautor de un libro con Mike Stax y que trabaja en el prestigioso Ugly Things Magazine de California), nos promete una gira por Nueva Zelanda. Lo flipamos. En ese momento, dos horas después de lo previsto, aparece Spencer P. Jones flotando sobre el suelo con una sonrisa de oreja a oreja. Como no ha llegado al concierto nos convence, sin dificultad, para ir con él de fiesta, a lo que se une Wally, bajista de lo Meanies, al que ayer adoptamos como a uno más y que en nuestra opinión es el rey del universo juerguil. Jarras y mas jarras de cerveza después, Jones nos obliga a ir a su casa para hacernos mil regalos de discos, camisetas y unos sujetabotellas muy prácticos. Acabamos viendo vídeos de Steel Panthers (los Gigatron de Los Ángeles), rodeados de muñecos parlantes, como por ejemplo un Gorbachov en chándal y admirando un autógrafo auténtico de Kurt Cobain de 1992. La leche.

Ahora, a dormir en sudadera, calzoncillos y calcetines, que hay exactamente 3 grados de temperatura en casa de Lluís. Después nos esperan dos días de descanso en el campo, cazando canguros para echarlos a la barbacoa.