RollingStone

Cartel de la película Alta fidelidad, basada en el libro de Nick Hornby y protagonizada por John Cusack.

¿Es la música el Mundial de Fórmula Uno? ¿Pueden competir dos canciones, objetivamente, entre sí? ¿Nos tiene que gustar un disco por narices, porque lo diga la revista de marras? ¿A qué viene tanta carrera a las chapas entre artistas, de Rockdeux a ROLLING STONE? ¿No será que hay intereses publicitarios detrás? ¿Clientelismos, servidumbres y conchabeos con los sellos? ¿Egos, poses y críticos encantados de haberse conocido? Por no hablar de la basura esa de los Grammy... ¿No será que hay que VENDER LA MOTO, aunque tenga las ruedas cuadradas?

Las listas son, por definición, tontas. No HAY un disco mejor que otro: sencillamente, un disco NOS GUSTA más que otro. Luego, los sabihondos de los críticos, que vivimos de inventarnos tontos criterios estéticos, pontificamos mientras nos acariciamos las gafotas -o más bien el ego, tal vez con resonancias fálicas- para mantener nuestros púlpitos a salvo. Pero es teatro. Pura trola.

Siempre he odiado a Nick Hornby. Alta fidelidad, con su orgulloso esnobismo melomaníaco, me parece el paradigma de la imbecilidad, el OMBLIGUISMO BOBO elevado a n. Menciono Alta fidelidad porque su influencia no me parece menor. Desde el éxito de novela+película, es una avalancha. No más listas, por favor.

Porque si algo mola de la música y la cultura es precisamente la sensación de libertad, el no tener que explicar por qué te gusta lo que te gusta. El arte se define por eso mismo: no hay dos pares de ojos que lo perciban igual. Pero nos debe de resultar un poco abismal tanta libertad, así que nos ponemos unos grilletes: ¿los Beatles o los Rolling? ¿Leonard Cohen o Bob Dylan? ¿Papi o mami? Qué no, hombre.

Hay un NEGOCIO EVIDENTE tras la catarata de ridículas listas de la compra de 'mejores del año', una avalancha que no sólo distorsiona el sentido de la música (emocionar, no ganar la Champions), sino que promueve un egosurfing abiertamente bobo: ese que inunda facebook de listas y más listas en las que tipos de FLEQUILLOS ASIMÉTRICOS aseguran amar discos de Charlie Parker que han escuchado tres veces. Por no hablar de los críticos historiadores del tiempo presente, para los que un disco de Neil Young y otro de Dylan en el mismo año es como Alonso y Hamilton cambiando ruedas y luchando por unas milésimas de segundo al salir del pit lane. Absurdo.

DICHO LO CUAL, ejem, chico, mea culpa: soy incapaz de dejar de mirar una puñetera lista. Es superior a mis fuerzas. Es que hasta la de Promusicae (lista de ventas de discos en España) me trago, sólo por ver cómo prolifera la porquería. Me leo las de las revistas minoritarias, las de ROLLING (siempre llenas de barbas), hasta las de TÍAS BUENAS del As. Algunas las recorto y las guardo. Otras las empiezo por la puerta de atrás. Pierdo el control de mí mismo y reservo tardes enteras para hacer medias de décadas, lustros, trienios... Dios mío, es superior a mis fuerzas. De acuerdo, onanístico, pero... ¿QUÉ CARAJO TIENE DE MALO EL ONANISMO?

Aquí os dejo un vídeo de la canción Autosuficiencia, de Parálisis Permanente, con un mensaje que viene a cuento con el tema. Ya sabes: “Ahora sois autosuficiente/ ya no necesito gente/ ya soy autosuficiente al fin”.