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Reparto de la película Boeing boeing (1965)

Las azafatas de avión duermen cada noche en hoteles y ciudades
diferentes. También los azafatos, pero tienen nombre de compuesto
químico: el interés por ellos acaba con la simple mención. Todos
ocultan que en verdad la ciudad y el hotel son siempre los mismos,
burdos letreros luminosos para folletos de viajes, hormigueros dentro
de hormigueros compuestos por muchos matices de lo oscuro. Las
azafatas y los azafatos recogen las migas de la actividad humana por
excelencia -ya no cobran mucho más que los cajeros de supermercado-, y
almuerzan de pie entre los cajones metálicos de los aviones, hoy
convertidos en autobuses de pueblo ascendidos por la gran difusión de
la actividad turística, tan grande como falsa en tanto que se supone
parte de una industria cultural interesante mientras procure clientela
a las franquicias multinacionales (las nuevas naciones) y a los
fabricantes de antidiarreicos (los dioses farmacéuticos).
(Lo que primero nos diferencia de un tumor con forma de mora -mórula-
instalado en el útero materno es un agujero que acabará siendo el tubo
digestivo: boca y ano, de la mora al gusano.)
A veces azafatas y azafatos pueden aliviarse de modo altruista la
lejanía de las diferentes parejas, cuando aún las hay, pero las
rencillas habituales entre los compañeros de trabajo pueden
distorsionar incluso un simple orgasmo. Los hombres de negocios, los
deportistas de élite y, en general, todo aquel que viaja por alguna
razón distinta al tedio irremediable del turista, saben que las
azafatas duermen solas, y que viajando en business class puede uno
pedirles el teléfono con la misma discreción con que se les solicita
una segunda copa. Ellas entienden de marcas, pues las venden a bordo,
y saben distinguir al que tiene posibles del que no, tanto más cuanto
que a veces salen en la tele, o son actores, o algo mejor, si cabe. Si
son guapos o no es algo que puede decidirse en uno de los muchos
vaivenes que tienen lugar en el interior del aparato mientras se
surcan las turbulencias que preceden al vacío. ³¿Por qué no, si todas
estas pasajeras que van solas con sus indumentarias de desubicadas han
empezado a charlar con los de al lado, evidenciando la amplitud de
miras de sus espíritus, ja, la apertura de sus horizontes inmediatos,
ja, con la mirada soñadora del que tiene vaho en la ventanilla o
miopía galopante? Mira aquella, cómo habla con aquella pandilla de
franceses que, seguro, van de putas al más allá del charco. Y esa
otra, la del 14 E... parece tolerar que el del 14 F se esté
masturbando bajo el periódico. ¿O es que no se da cuenta? Voy a darle
mi número a Leonardo Sbaraglia, sí. ¿O es Juan Diego Botto? ¡Qué más
dará!² La  noche termina al fin de caer después del aterrizaje, un
poco abrupto. El actor, que no era ninguno de esos, no llama. Solo
pidió el número para comprobar si mantenía sus habilidades de ligón,
ahora lo entiende. La azafata se toma algo en el bar del hotel. No
está triste, solo cansada.
El mismo hotel. El mismo zumo para el destornillador.
Un señor trajeado, visiblemente rico, pero de rostro globalizado, se
le acerca y hace una oferta incalificable.
-¡Yo no soy una puta! ¿Qué se ha creído?

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